RELATO-2º CICLO ESO

                                                   1969 (Patricia de la Encina Gartcía-4ºD)

        La primera tormenta de verano se cernía, apresurada, sobre las azoteas más imponentes de la amplia calle principal; dejándose arrullar por el agradable comienzo de una ventisca. Silbaba a través de los oxidados canalones un vacío envuelto en suaves brillos dorados y cierto desorden matutino. Los únicos parpados en vilo evitaban entrecerrarse a pesar de la cortina de humo enredada en sus pestañas. Abigail presionó el cigarro contra el dorso de su mano, apagando el espectro de las llamas e ignorando un dolor que apenas sentía bajo su piel. Tras sus lentes redondas, las figuras que recortaban la avenida se distorsionaban lentamente, de manera casi cómica; desprendiendo cálidos vapores rosados con olor a tierna infancia. El aire, en un comienzo pesado, se aligeraba sobre sus hombros cual problema ya hace tiempo olvidado.

        En su cabeza, la guitarra de Janis Joplin lloraba dulce, marcando el ritmo desacompasado de sus latidos. Abigail se detuvo serena, alzando los brazos con elegancia y enlazando las manos por encima de su cabeza. Sintió al viento alzarse tras la fina tela de su larga falda a la par que el ácido recorría todo su cuerpo. Cercanos borrones de intenso verde bajo la débil lluvia comprendían el final de su paseo. El sol rasgaba imponente la oscuridad de un cielo cada vez mas alto y Abigail, sin saber nada, lo comprendía todo.

        El verano del amor tomaba forma entre los cerezos en flor de un Central Park vivo como nunca volvería a estarlo. Hierba mojada le acariciaba los pies desnudos al caminar sobre las margaritas que, suavemente, se balanceaban efímeras; ajenas a sus propias guerras. Aquellos con almas libres se reunían allí y danzaban, sin prejuicios entre ellos ni armas bajo sus regazos. Consumían ácido a menudo y decoraban sus cabellos con coronas de flores, mas no eran los locos en aquel país. Si ella no estaba cuerda, se recordaba Abigail, tampoco lo estaban los que creían que un hombre había pisado la luna. La tormenta se apaciguaba llorando sus últimas lágrimas mientras ella, con el corazón en calma, se recostaba bajo la tímida sombra de un pequeño manzano.

        Cientos de millas al oeste, un sargento de nombre común y facciones ordinarias tomaba aire antes de sacrificar nuevamente a un vietnamita cualquiera.

        "Asesino, eso es lo que eres". Aquellas palabras recorrían tanto su propia mente como los ojos distantes y cansados del joven sin culpa alguna. Sus rasgos, a pesar de ser asiáticos y por ende totalmente distintos a los suyos, mantenían la misma expresión de dolor que el rostro del sargento. Se preguntó seriamente si en verdad el honor de la Madre América se defendía matando a muchachos que, sin fuerzas, lloraban.

         Durante pocos segundos, todo aquello que le rodeaba se ralentizó bruscamente. Sus oidos dejaban de apreciar el inquieto susurro de los obuses y los gritos parecían cesar en la espesura. Con manos firmes, volteó inconscientemente su rifle y observó el pozo oscuro del cañón. En sus últimos instantes, aquel general apoyaba la frente contra el frío metalico de su arma. Cerrando los ojos, rezaba para sus adentros.

         Sin embargo, el último disparo del general no fue escuchado, ni su desesperado acto salvó la vida de aquel vietnamita. Siempre se esperaba silencio en oriente; mas la guerra nunca cesaba.

RELATO-BACHILLERATO Y CICLOS FORMATIVOS

UN TESTIMONIO  (Guillermo Soria Royuela-2ºC-Bach.)

Stuart Reed. 24 años. Policía local de Amarillo, Texas. Votó a los republicanos en las últimas elecciones a la presidencia. (no se tienen de él más referencias. Se adjuntan notas manuscritas)

3/07/2019

Mientras me desplazo por las aceras de esta decrépita y nauseabunda ciudad, me pica la herida del último hijo de puta que se atrevió a rozarme en la 50. Hoy, día 3 de julio, casi todas las fachadas están empapeladas con propaganda patriótica y en mi cabeza se dispara el indicador del “SI” a la opulencia de que tu coche consuma 40 litros a los 100, tener diabetes tipo dos a los treinta y la legal posesión de armas como todo católico estadounidense hijo de su madre que se precie.

Justo esta noche, como todas las demás, me quedo en pelota picada con mi .44 Magnum al lado de mi polla tiesa haciendo comparativas narcisistas y creo que Travis, el tío de Taxi Driver, debería haber matado a aquel politicucho y la piba asesora de campaña se hubiera quedado tan pasmada por la honestidad de disparar a su arrogante cara, y luego, cada jodido domingo, le hubiera ido a ver a la jaula estatal con un poco de caballo en la tarta. Me cago en todo, ya me estoy metiendo yo en el personaje. Esa peli me pone los pelos de punta.

Pero sinceramente no sé qué coños digo. Desde pequeño me he dejado acunar por sus costumbres y repugnantes hábitos con los brazos abiertos. De hecho, el otro día, casi pego una paliza a un chicano que se creía que no le había visto robar los tubos de una bmx. Pero nada, me contuve y le dije esto: –Mira espalda mojada, como te vuelva a ver por aquí te juro que te hundo más tu nariz neardenthal –A lo que él me responde escupiendo ese dialecto con un aliento radioactivo– Lo siento mi brother, estaba viendo si eran los míos, me los robaron hace dos días– Todo esto mientras retrocedía con su pandilla de ilegales. En mi cabeza solo se debatían dos caminos: reventarle esos piños dorados con la extensible o detenerle y llamar a la migra. Le dejé ir, me estoy volviendo un maricón.

4/07/2019 11:33 am

…Y aunque la bombilla titilante manchaba con sus alternativos destellos nuestra habitación, y a la ropa desperdigada no le acompañaba un sentimiento de parsimonia y orden, apreciaba el caos establecido por nosotros. Allí, tendido horas creyendo en la sapiencia que me hacía concretar un sentimiento de nostalgia cada vez que te marchabas a la otra maldita sala, en la que sabía que te explotaban. Puede que tu olor y la purpurina sedimentada de entre las uñas me haga creer que mi secreto maestro se está abriendo y la cerradura se está debilitando en cada beso, corrida o despedida perpetua, pero ya no soy el mismo, y por ello te desprecio... (borrón)

Joder, ¿pero de qué coño voy? ¿Acaso me creo el puto Irwin Allen Ginsberg escribiendo de esta manera? Me quedo prendado siempre de la misma puta y de la misma habitación con su bombilla sin casquillo que se tambalea cada vez que ella se aferra al cabecero.

Me acaba de llamar Troy. Algo gordo se está cociendo en la ciudad y me voy a tener que disfrazar una vez más de antidisturbios, todo sea por el bien común de este país de malnacidos. Por mi como si explota el planeta. Aún me quedan quince minutos que no voy a desperdiciar.

6/07/2019 13:05 pm

Lo de ayer fue una pasada, un cambio total de perspectiva. ¿Cómo he podido estar tan ciego? Toda la ciudad está alborotada por la última noticia sobre lo de los agujeros de Klein. Hasta que ayer Troy me envió la columna del Journal. Me parece totalmente comprensible, en mi indigerible dieta de amiguitas, caballo y curro no he tenido tiempo para informarme de la horripilante trayectoria que ha seguido el mundo en este último año.   

                                                                           

The journal a 5 de julio de 2019

A pesar de las numerosas advertencias del mismísimo Klein y su equipo hacia Hole Industries sobre tener que dejar de abrir agujeros cerca de “Haumea” no sirvió de aliciente para cortar la inminente catástrofe. Klein afirmaba que había un 31,021% de posibilidades de que la masa de un agujero engullera a otro si no se respetaban las distancias entre agujero y agujero. Según la información recabada por los satélites que orbitan Plutón, se confirma el efecto dominó que originará un agujero con la suficiente masa gravitatoria capaz de tragar a todo nuestro sistema solar en cuestión de meses. La ONU manda un aviso global de sosiego, pero remarca que no hay posibilidad de salvación. Ha comenzado el plan de suministro de un coctel de fármacos para que el suicidio sea indoloro. Aquellos ciudadanos que quieran participar en lo que es denominado popularmente como “éxodo masivo” que consulten los planes locales del lugar en que estén empadronados.

**/**/**** (no sé qué fecha. No me importa)

El caso es que yo me encuentro en mi micro piso tirado en la cama. Las noticias de emergencia sonando como un eco lejano. Esperando así mi culmen como gran benefactor a la causa humana. En la habitación contigua, mis amigos los indios habían dejado de cocinar esa comida que te impregna de por vida para poder acabar con el supuesto sufrimiento que la humanidad vivía. Se oyó el llanto de un bebé y un tiro lo silenció todo. Después otro tiro y nada más. El estado regalaba esa mierda de pastillas para que el suicidio fuera indoloro. Solo había que acreditar tu nacionalidad en la farmacia más cercana y recogerlas. La gente mentía. Debe ser que tenían un miedo intrínseco de ser devueltos a su país.

Harto del comportamiento individualista de nuestra raza, subo a la azotea, cojo una silla tremendamente oxidada y me dispongo a observar. Dejo que la oscuridad me sumerja en sus tibias aguas y no pienso en nada. Ni siquiera me vienen imágenes de ella. No hay ningún nexo en mi cerebro. Solo un pensamiento unificado de impotencia pura.

Desde este punto no recuerdo nada más. Eso le explico al tío con bata blanca al que le he narrado toda esta “aventura”. Tras contarle mi testimonio, me dice que fui el único ser humano capaz de aguantar. Sobreviví al shock de la noticia que lo cambió todo, la única persona lo suficientemente pirada o dejada o libre o esperanzada o cobarde que no sucumbió al suicidio. Me quedo paralizado. Sé que quiero información sobre lo ocurrido y el lugar en el que me encuentro, abundante información, contadme todo. Pero no digo nada.

“Además, ¿qué coño es el universo? Un puto tiovivo enorme al que todos estamos

subidos, que da vueltas sin parar, sin que podamos hacer nada. Vivimos y morimos.

Fin de la puta farsa”

Sopa de Kafka-Mark Crick.

RELATO PRIMER CICLO

                                       LA PERDICIÓN DE LENNARD  (Sergio Vega Calderón- 2ºC ESO)

    El rey Lennard de Zeltia caminaba por los pasillos de su alcázar en dirección al salón del trono. Allí esperaba su mujer, Valkhana. Estaba sentada en su trono. Cuando Lennard entró, ella preguntó:

 -¿Que traéis para mí hoy, amor mío?
  -La oscuridad pronto será erradicada en Zeltia. He dado caza a uno de los magos oscuros más poderosos. Le tengo preso en las mazmorras. Acompáñame, querida.

   Lennard condujo a Valkhana rumbo a las mazmorras. Una vez llegó allí, le enseñó la mazmorra correspondiente:
 -Ese es.
Valkhana creyó reconocer al ocupante de la celda, y efectivamente lo era:
-¡Pierce!
-¡Valkhana! -¿Le conoces?-preguntó Lennard.
-Es un primo mío.
 -Es un mago oscuro.
-Toda nuestra familia lo es-le espetó Pierce.
 -¿Cómo? ¡Valkhana, ven conmigo!

    Ambos volvieron al salón del trono. Lennard estaba confuso, pero Valkhana aclaró todo: desde mucho tiempo atrás toda su familia se había dedicado a la magia oscura, de hecho, ella era la única excepción. Lennard descubrió que casi todos los magos oscuros que causaban el caos en Zeltia eran familiares de su esposa, pero ella nunca se lo había dicho. Aquello enfadó mucho a Lennard.

  Inmediatamente, Lennard ordenó la ejecución de Pierce. Y Valkhana no pudo impedirlo.

  Sabiendo ahora que masacrando a la familia de Valkhana acabaría prácticamente con todos los magos y brujas oscuras de Zeltia, Lennard inició una persecución a todos los miembros de la familia de Valkhana, y atrapó a algunos.

  Un día que Lennard regresó al alcázar, Valkhana le suplicó que detuviera su persecución. Pero Lennard, cegado por la ira y con el triunfo de convertirse en el gran destructor de la oscuridad de Zeltia a su alcance, no se detuvo. Pasaron los meses. Lennard estaba cumpliendo lo que prometió, nada podía contener su ira. Valkhana otorgó refugio a sus padres en una sala secreta del alcázar. Pero cuando Lennard volvió enfurecido tras no encontrar a los padres de Valkhana, descubrió la sala secreta. Sin dudarlo, desenvainó su espada y se lanzó al ataque.

  El padre de Valkhana no pudo defenderse y cayó primero. Y cuando la madre de Valkhana estaba a punto de caer también, esta apareció en la sala y detuvo a Lennard arrebatándole la espada. Cuando el rey se volvió, Valkhana vio como su rostro estaba desencajado por la ira. Ella sujetó la espada con fuerza, asustada.

  -Valkhana, dame la espada.
  -Lennard, contigo he podido comprobar como el odio y la codicia pueden transformar al ser humano más noble y bueno en un animal, cambiándole hasta tal punto que ha asesinado a decenas de personas solo para alcanzar la gloria y el triunfo, sin importarle nada más. Así que, si no puedo hacer al Lennard humano volver, tendré que matar al Lennard animal.

    Y sin dudarlo, atacó a Lennard, pero este se apartó y Valkhana casi alcanza a su madre, que no dudó en escapar.
    Valkhana retrocedió y Lennard sacó una daga que llevaba oculta. Se abalanzó sobre Valkhana. Esta se limitó a extender la espada y atravesó a Lennard. Valkhana la retiró asustada. Lennard se llevó la mano a la herida y cayó. Valkhana se agachó y le miró a los ojos. Por un momento, creyó ver que el Lennard que ella conocía había vuelto.

    -Valkhana…-susurró.
    -Dime. -Perdóname…por todo.
    -Te perdono, pero por favor no te vayas.

     Y entonces, Lennard clavó su daga a Valkhana en el pecho.

POESÍA

(Octava italiana)

  Nostalgia de un atardecer  (Byliana Borislavova Dimitrova-4º B)

Contemplo cómo se tiñen de fuego
las blancas pinceladas en el cielo,
éste que como un colorido velo
la tierra y las olas de azul cubrió.

Suave y cálido el viento me susurra
las historias que en mi niñez quedaron
y de nuevo a mi hogar me guiaron,
después de todo el tiempo que pasó.